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Allí Gordon podría llegar a ser feliz, siempre que la gente le dejara en paz, pues reunía todas las condiciones para serlo, pese a su sordidez. Pasaría los días realizando un trabajo tan mecánico e insignificante que podía hacerlo casi en estado comatoso; regresaría a casa y encendería el fuego en la chimenea siempre que tuviera carbón (en la tienda de al lado costaba seis peniques la bolsa) y caldearía el pequeño ático pestilente; se sentaría a tomar una sobria cena a base de tocino, pan con margarina y té, que prepararía en el hornillo; se acostaría en la cama mugrienta y leería una novela policíaca o resolvería los crucigramas y los jeroglíficos del Tit Bits hasta altas horas de la madrugada. Ese era el tipo de vida que anhelaba. Sus hábitos se deterioraron con una rapidez asombrosa. Ahora jamás se afeitaba más de tres veces a la semana y solo se lavaba las partes del cuerpo que se veían. En el vecindario había baños públicos decentes, pero solo los frecuentaba una vez al mes. Nunca hacía la cama como es debido; se limitaba a extender las sábanas, y jamás lavaba los cacharros que empleaba para cocinar hasta que los había utilizado al menos dos veces. Todos los muebles tenían una gruesa capa de polvo. En la chimenea, sobre una parrilla, siempre había una sartén grasienta y un par de platos pringosos con restos de huevos fritos. Una noche, los bichos salieron de sus escondites y desfilaron por el techo en parejas. Tumbado en la cama, con las manos detrás de la cabeza, los observó con sumo interés. Era consciente de que caminaba derecho hacia el desastre, pero no se arrepentía. En el fondo, se sentía hastiado, harto del mundo. La vida le había apaleado, pero podía devolverle el golpe dándole la espalda. Mejor hundirse que flotar, sumergirse en las profundidades de ese reino fantasmal, de ese mundo en sombras donde la vergüenza, el esfuerzo y la decencia no existían.

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