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A eso de la una y media, las últimas gotas de placer se habían evaporado y no habían dejado más que dolores de cabeza. Comprendíamos que no éramos los espléndidos habitantes de un mundo maravilloso, sino un grupo de obreros mal pagados que se habían emborrachado con vino de garrafa. Seguíamos bebiendo, pero solo por pura costumbre, pues cada vez nos parecía más nauseabundo. Se nos había hinchado la cabeza como un globo, el suelo se movía, teníamos la lengua y los labios teñidos de púrpura. Al final ya no había quien lo aguantase. Muchos salían a vomitar detrás del bistro.

Casi todas mis tardes de sábado eran así. En general, las dos horas en que te sentías alegre y feliz parecían compensar el subsiguiente dolor de cabeza. Para muchos hombres del barrio, solteros y sin ningún futuro por delante, la borrachera del fin de semana era lo único que hacía que su vida valiera la pena.

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