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—¡Joder, si vendremos! Ahora, al pueblo, a buscar un par de cañas.

—De acuerdo. Pero habrá que andar con ojo. Si se entera el sargento, nos caerá una buena.

—¡A la mierda con él! Que me arresten y que me cuelguen si quieren, pero yo tengo que venir a pescar aquí.

No pueden imaginar el deseo inmenso que sentíamos de coger aquellos peces. O quizá sí pueden, si han estado en la guerra. Quizá conocen el desesperado aburrimiento de la guerra, y la manera en que uno se agarra a casi cualquier tipo de distracción. He visto a dos tipos en un refugio pegarse como locos por la mitad de una revista. Y en lo que nosotros sentíamos entonces había algo más: la esperanza de escapar, quizá por un día entero, de la atmósfera de la guerra; la idea de estar sentados bajo los álamos pescando percas, lejos de la compañía, del ruido, de la peste de los uniformes, lejos de los oficiales, de los saludos, y de la voz del sargento. La pesca es lo contrario de la guerra.

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