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Parecía que lo tuviese ya todo planeado. En lo tocante al dinero, no habría problema. En mí reserva secreta quedaban aún doce libras, y con doce libras se puede pasar una semana muy agradable. Tengo quince días de vacaciones al año, generalmente en agosto o septiembre. Pero si inventaba alguna historia adecuada —que se me estaba muriendo un pariente de una enfermedad incurable o algo de este tipo— conseguiría probablemente que la casa me diese las vacaciones en dos mitades separadas. Y antes de decirle nada a Hilda, podría irme una semana yo solo. En mayo, por ejemplo, cuando floreciera el espino. Una semana en Lower Binfield lejos de Hilda, de los niños, de La Salamandra Volante, de la calle Ellesmere, sin escenas sobre el tema de los plazos, sin el ruido del tráfico volviéndome loco… ¡Una semana descansando, respirando tranquilidad!

Pero ¿por qué quería volver a Lower Binfield?, dirán ustedes. ¿Por qué precisamente allí? ¿Qué pensaba hacer allí?

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