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—¿Desea una habitación? Muy bien, señor. ¿Su nombre, por favor?

Vacilé unos instantes antes de responder. Aparte de todas mis decepciones, aquél era mi gran momento. Estaba seguro de que la chica conocería mi nombre. No es un apellido común, y hay muchos miembros de mi familia enterrados junto a la iglesia. Éramos una de las viejas familias del pueblo, los Bowling de Lower Binfield. Y aunque por una parte es molesto ser reconocido, yo lo había estado deseando.

—Bowling —dije claramente— George Bowling.

—Bowling. B, o, a… ¿Ah, no? B, o, w; sí, señor. ¿Viene de Londres, señor?

Nada. Ninguna reacción. Nunca había oído hablar de mí. Nunca había oído hablar de George Bowling, hijo de Samuel Bowling. De Samuel Bowling, que se había tomado su quinto de cerveza en aquel bar, cada sábado, durante más de veinte años.

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