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Así que esto es lo que les parezco yo a los chavales de veinte años, pensé, mientras me alejaba por entre las tumbas. Un pobre viejo. Un hombre acabado. Qué curioso. Hasta aquel momento, no me había preocupado en absoluto por mi edad. ¿Por qué había de hacerlo? Estoy gordo, pero soy fuerte y sano. Puedo hacer todo lo que me apetece hacer. Una rosa tiene para mí el mismo perfume que cuando tenía veinte años. Ah, pero ¿le parezco yo el mismo a la rosa? Como una respuesta, una chica de unos dieciocho años se acercaba por el sendero. Tenía que pasar a un metro o dos de mí. Vi la mirada que me dirigió, una mirada fugaz, de un segundo de duración. No había en ella rastro de temor u hostilidad; era impersonal, remota, como la de un animal salvaje cuando se cruza casualmente con la de uno. Aquella chica había nacido y crecido en aquellos veinte años que yo llevaba ausente de Lower Binfield. Todos mis recuerdos hubieran carecido de sentido para ella. Vivía en un mundo diferente del mío, como un animal.

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