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Miré hacia el futuro y vi cómo sería aquella misma calle dentro de cinco años, o dentro de tres (parece que la cosa está fijada para 1941), cuando hubiese comenzado la lucha.

No está todo hecho pedazos, sólo un poco cambiado, como desconchado y sucio. Los escaparates están casi vacíos, y tan llenos de polvo que no se ve su contenido. Más abajo, en una bocacalle, hay un enorme agujero hecho por una bomba y un bloque de edificios quemado, que parece un diente hueco. Las termitas. Todo está extrañamente tranquilo y todo el mundo está muy delgado. Un pelotón de soldados sube por la calle marcando el paso. Están flacos como perchas y arrastran los pies. El sargento lleva el bigote rizado y anda tieso como si se hubiese tragado una escoba, pero está flaco también y tiene una tos que parece que vaya a reventar. Entre acceso y acceso de tos, trata de chillar a los muchachos en el antiguo estilo de las revistas.

—¡Vamos, Jones! ¡Levanta la cabeza! ¿Qué demonios buscas en el suelo? Las colillas se han acabado hace tiempo…

Pero tiene un nuevo acceso de tos. Trata de contenerse pero no puede; se dobla como un compás y tose hasta ponerse rojo, púrpura; le lloran los ojos y se le marchita el bigote.

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