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Mi existencia real se ha deslizado, ha estado contenida como en una cripta, bajo la alcoba amorosa y el dosel de plafonniers lívidos, donde en compañía de otro hombre hemos rendido culto a los dibujos en losange del muro, que ostentaban por todo corazón el espectro de una mujer.

Por todo noble corazón.

–No sería del todo sincero con usted –rompió Rosales una noche en que nuestra amiga, cruzada de piernas y un codo en la rodilla, pensaba abstraída–.

No sería sincero si me mostrara con usted ampliamente satisfecho de mi obra.

He corrido graves riesgos para unir a mi destino esta pura y fiel compañera; y daría lo que me resta de años por proporcionarle un solo instante de vida.

Señor Grant: he cometido un crimen sin excusa.

¿Lo cree usted así? –Lo creo –respondí–.

Todos sus dolores no alcanzarían a redimir un solo errante gemido de esa joven.

–Lo sé perfectamente.

Y no tengo derecho a sostener lo que hice.

–Deshágalo.

Rosales sacudió la cabeza: –No, nada remediaría.

Hizo una pausa.

Luego, alzando la mirada y con la misma expresión tranquila y el tono reposado de voz que parecía alejarlo a mil leguas del tema.

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