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—Y reza por que así sea, señor Hector —dijo su tío—. De ser verdad, ¿a quién habría que culpar de que Lovel estuviese a bordo?

—A mí no, desde luego —respondió Hector—; eso habría sido solo cuestión de mala suerte.

—En efecto —respondió su tío—, no quiero ni pensar en esa posibilidad.

—¿Cómo es eso, señor? Usted que siempre tiende a pensar mal de mí —adujo el joven soldado—. Supongo que reconocerá que mi intención no tiene la culpa en este caso. Hice lo posible por disparar a Lovel y, de haberlo conseguido, está claro que su herida habría sido la mía y viceversa.

—Y ¿a quién quieres disparar ahora con ese cargamento etiquetado como «Pólvora»?

—Debo estar preparado, a las doce estaré en los páramos de lord Glenallan —respondió MacIntyre.

—¡Oh, Hector! Tú y tu gloriosa chasse, como dicen los franceses, tendría mejor porvenir

omne cum Proteus pecus egit altos

visere montes.

»¿Por qué no vas al encuentro de un belicoso fócido en vez de un inocente pajarillo?

—Al diablo con la foca, o el fócido, como prefiera llamarla. ¿Es que no voy a dejar de oír nunca esa ridícula historieta?

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