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Al cepo, sufriendo, condenado,

Que otros hubo, y habrá quienes

Caigan en este mismo estado.

Así yo actúo en piel de muchos,

Ninguno satisfecho: Soy un rey,

Traición me torna en pordiosero.

O penuria pídeme vuelva a rey ser.

Y vuelvo a ser rey y, poco a poco,

Me depone, de nuevo, Bolingbroke,

Y nada soy. Todo hombre que haya,

Satisfacción o calma, no halla,

Hasta que descubra nada ser.

Música

¿Oigo música? ¡Ah! El compás.

La dulce música, perdido el tacto

Y proporción, no da solaz,

Sino amargor. Así es de facto

En vida humana, musicalidad.

Para eso es, de mi oído, habilidad.

Detecto destiempo y discordancia.,

Mas para mis propios contratiempos,

Y buena concordia de mi estado,

No tuve oído acompasado.

Malgasté tiempo, hoy acabado

Y Cronos me ha hecho su reloj.

De mis ojos, sobre la blanca luna,

Mi índice, de dial, marca las horas,

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