Percy Wetmore había tomado a Delacroix como su juguete personal. Se burlaba de su acento cajún, de su miedo a la silla. Pero lo peor era cuando se metía con el ratón.

Delacroix tenía una mascota: un ratón inteligente, pequeño y gris, que parecía entender cada palabra que le decía. Lo llamaba Mr. Jingles. Percy odiaba al animal. Y eso solo significaba una cosa: en algún momento intentaría matarlo.

Una tarde, Percy dejó caer su porra en el suelo y el ratón corrió a esconderse. Fue la excusa perfecta.

—¡Ahí está el pequeño bastardo! —gritó, sacando el pie para aplastarlo.

Pero algo lo detuvo.

John Coffey se aferraba a los barrotes de su celda, con los ojos brillando en la penumbra.

—No, señor —dijo con su voz profunda—. No lo haga.

La piel de Paul se erizó. No era lo que dijo Coffey. Era cómo lo dijo. Como si supiera algo que ellos no. Como si Percy estuviera a punto de hacer algo irreparable.

—Aléjate del ratón, Percy —ordenó Paul.

Percy chasqueó la lengua y pateó la porra.

—No sé por qué diablos nos preocupamos por un condenado y su maldita rata.