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—¡Qué le vamos a hacer! —murmuró el caballero—. Así, señor mensajero, el fin de una lucha coincidirá con el comienzo de una fiesta —y así diciendo montó en su silla—. Pero… ¡cómo! ¿Qué es esto? —gritó—. ¡John! ¡Joanna! ¡Por la sagrada cruz!… ¿Dónde se ha metido? ¡Posadero!… ¿Dónde está la muchacha?

—¿La muchacha, sir Daniel? No, no he visto por aquí a ninguna muchacha.

—¡Bueno, pues el muchacho, viejo chocho! —rugió el caballero—. ¿Dónde tenéis los ojos que no vistes que era una moza? Aquélla de la capa morada…, la que tomó un vaso de agua por todo desayuno, ¡so bribón!… ¿dónde está?

—Pero… ¡por todos los santos! —balbució el posadero—. ¡Master John le llamabais vos, señor! Y claro… nada malo pensé. Le…, es decir, la vi en la cuadra hace más de una hora… ensillando vuestro caballo tordo…

—¡Por la santa cruz! —rugió sir Daniel—. ¡Quinientas libras y más me hubiera valido la moza!

—Noble señor —advirtió el mensajero con amargura—, mientras vos clamáis al cielo por quinientas libras, en otra parte se está perdiendo o ganando el reino de Inglaterra.

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