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—Fíjate bien, Hawkins —me decía—. Ese pájaro lo mismo tiene doscientos años; no se mueren nunca. Y nadie, como no sea el mismísimo demonio, habrá visto más pecados que él. Navegó con England, el gran capitán England^[25], el pirata. Estuvo en Madagascar, en Malabar, en Surinam, en Providencia, en Portobelo^[26]. Vio cómo sacaron del fondo del mar los galeones hundidos. Allí aprendió lo de «doblones de a ocho»; y no es de extrañar: ¡había trescientos cincuenta mil, Hawkins! Estuvo en el abordaje del virrey de las Indias en aguas de Goa^[27], ya lo creo que estuvo allí; y a simple vista parece joven. Pero oliste la pólvora, ¿verdad, capitán?

—¡Listos para virar! —chillaba el loro.

—Es un lorito muy listo, ya lo creo que sí —decía el cocinero, sacándose un terrón de azúcar del bolsillo.

Entonces el pájaro se ponía a picotear los barrotes y a lanzar una retahíla de blasfemias tan infames que uno no podía dar crédito a sus oídos.

—Ya ves, muchacho —añadía John—, no se puede andar con brea sin pringarse. Aquí tienes este inocente pajarillo mío jurando como un carretero y sin saber lo que dice, te lo aseguro. Sería capaz de soltar las mismas palabrotas delante de un cura, me explico.

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