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A mí, las dudas del timonel me parecieron poco auténticas, y en cuanto a que prefiriera el vino al aguardiente no me lo creí en absoluto. Toda aquella historia no era más que un pretexto. Era evidente que quería que me fuera de cubierta, pero no podía imaginarme el motivo de ello. Nunca me miraba directamente a los ojos, sino que volvía la mirada de acá para allá, ora clavándola en el cielo, ora posándola de cuando en cuando sobre el cadáver de O’Brien. No dejó de sonreír ni un momento y sacaba la lengua con gesto culpable y turbado de tal manera que hasta un niño habría adivinado que estaba tramando algo. Sin embargo, no tardé en contestarle, pues sabía en qué lo aventajaba y que con un tipo tan poco inteligente como aquel podía ocultar mis sospechas hasta el último momento. Así que le dije:

—Conque preferís vino, ¿eh? Eso está mejor. ¿Os apetece blanco o tinto?

—Bueno, a mí me da lo mismo, compadre —replicó—. Con tal de que sea fuerte y abundante, por lo demás me da igual.

—Muy bien —le contesté—. Os traeré oporto, señor Hands. Pero creo tendré que revolver para encontrarlo.

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