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—Darby McGraw —gemía la voz, pues a gemidos era a lo que más se parecía aquel sonido—. ¡Darby McGraw! ¡Darby McGraw! ¡Darby McGraw! —una y otra vez, y otra más.

Y luego, un poco más fuerte y con una blasfemia que me permito omitir:

—¡Trae a popa el ron, Darby!

Los bucaneros se quedaron como petrificados, con los ojos como platos. Mucho después de que la voz se hubiera desvanecido, todavía seguían con los ojos desorbitados, mirando aterrados hacia delante, en silencio.

—¡Eso lo explica todo! —jadeó uno—. ¡Vámonos!

—Fueron sus últimas palabras —murmuró Morgan—, sus últimas palabras a bordo.

Dick había sacado la Biblia y rezaba a todo rezar. El pobre de Dick había tenido una buena educación antes de que se hiciera a la mar y cayera en tan mala compañía.

Pero Silver seguía sin ceder. Podía oír que le castañeteaban los dientes, pero no se rendía.

—Nadie en esta isla oyó nunca hablar de Darby —musitó—. Nadie, excepto los aquí presentes.

Luego, hizo un gran esfuerzo y exclamó:

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