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Por fuera era igual que cualquier otro baúl de marinero; llevaba la inicial «B.» grabada a fuego en la parte de arriba, y tenía las esquinas algo abolladas y rotas de tanto y tan duro uso.

—Dame la llave —ordenó mi madre.

Aunque la cerradura estaba muy dura, consiguió abrirla y levantó la tapa en un santiamén.

Del interior salió un recio olor a tabaco y alquitrán, pero en lo alto no se veía más que un excelente traje, cuidadosamente cepillado y doblado. Estaba sin estrenar, según dijo mi madre. Por debajo apareció un revoltillo de objetos: un cuadrante, un cubilete de hojalata, varios trozos de tabaco, un par de magníficas pistolas, un lingote de plata, un viejo reloj español y unas cuantas cosillas más de escaso valor, en su mayoría de fabricación extranjera, un par de brújulas montadas sobre latón y cinco o seis curiosas conchas de las Antillas. Me he preguntado muchas veces desde entonces por qué habría llevado consigo aquellas conchas en su azarosa y culpable vida fugitiva.

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