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¿Qué pensaría su padre de aquella calaverada de haberse ido a Somorrostro, dejando el batallón en que había vivido tantos meses? Era una locura, un disparate, mas... ¿cómo volverse atrás? La cosa no tenía ya remedio; a lo hecho, pecho.

En aquellas horas solemnes e inmóviles, en que el tiempo parecía detenerse y convertirse en pasajera eternidad, el espíritu de la muerte arrastraba por la mente de Ignacio apelotonada neblina de oscuros presentimientos. Oía roncar y anhelar a los que estaban a su lado; más allá jugaban otros a las cartas, a la luz de una hoguera. Junto a él empezó uno a gritar; sacudióle para que despertara.

—¿Qué te pasa?

—Soñaba con un muerto que vi de niño —contestó el otro abriendo los ojos, y respirando con fuerza—, un muerto que vi una noche, junto a un camino...

—Yo no puedo dormir de noche en el campo —añadió otro que estaba acurrucado y apoyado en el fusil—, ¡no lo puedo remediar!

Todos sintieron un escalofrío al oír: ¡el centinela está medio helado, arrecido!

—¿Quién anda por ahí? ¡A ver, a buscarle! ¡Alguno se ha salido de la línea!...

¡Bah! Será Soriano que habrá ido a registrar a algún muerto...

—Vaya una vida aperrada...

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