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Nunca, no, nunca los labios de esta desgraciada mujer habían podido formular una plegaria para el alma del que fue su esposo.

—¡Madre mía, —dijo Joann, madre mía!

—Y tú, hijo mío, —repuso Bridget—, ¿has rezado por tu padre; tú, sacerdote del Dios misericordioso?

Joann inclinó la cabeza sin responder.

Bridget repuso:

—Hijos míos: hasta aquí ambos habéis cumplido con vuestro deber; pero, no lo olvidéis; sacrificando hasta vuestra vida, si es preciso no habréis hecho más que lo que debéis, y si nuestro país os es deudor algún día de su independencia, el nombre que llevábamos antes, ese nombre de Morgaz…

—No puede existir ya, madre mía, —replicó Juan—; no hay rehabilitación posible para él. Es tan imposible devolverle su honra, como la vida a los patriotas que la traición de mi padre llevó al cadalso. Lo que Joann y yo hacemos no es para borrar la infamia unida a nuestro nombre. ¡Eso es imposible!

—No es este trato el que hemos hecho. Nuestros esfuerzos no tienden más que a un objeto, y éste es reparar el daño hecho a nuestro país, no el que se nos ha hecho a nosotros mismos.

—¿No es así, Joann?

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