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Bridget se levantó; y en el momento en que iba a llamar, la puerta se abrió, cerrándose inmediatamente a su paso.

Clary de Vaudreuil y Bridget Morgaz se hallaban frente a frente en una habitación alumbrada por una lámpara cuya luz no podía filtrarse al exterior, por hallarse las ventanas y las persianas herméticamente cerradas. La anciana y la joven se miraban, mientras la criada se mantenía apartada.

Clary estaba muy pálida, y presintiendo alguna desgracia, no se atrevía a preguntar.

—¿Los patriotas de San Carlos?, —dijo por fin.

—¡Derrotados! —respondió Bridget.

—¿Mi padre?

—Herido…

—¿Moribundo…?

—¡Tal vez!

Clary no tuvo fuerzas para sostenerse, y Bridget la recibió en sus brazos.

—¡Valor, Clary de Vaudreuil! —dijo—; vuestro padre os llama a su lado… Es menester que partáis, que me sigáis sin perder tiempo.

—¿En dónde está mi padre? —preguntó Clary apenas repuesta de su desmayo.

—En mi casa… en San Carlos, —respondió Bridget…

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