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Después, al ver a Bridget que se inclinaba hacia su cabecera, pareció preguntar quién era aquella mujer.

—Es mi madre, —respondióle Juan—. Estáis en casa de mi madre; sellar de Vaudreuil, y sus cuidados y los de vuestra hija no os faltarán…

—¡Sus cuidados…! —repitió el enfermo con voz débil—. ¡Si… ya me acuerdo… herido… vencido… mis compañeros huidos… muertos tal vez! ¡Ah! ¡Mi pobre país… mi pobre país… más que nunca entregado a la tiranía de sus opresores!

El señor de Vaudreuil dejó caer, de nuevo la cabeza. Y sus ojos se cerraron otra vez.

—¡Padre mío! —exclamó Clary arrodillándose—; y al cogerle la mano, sintió una ligera presión responder a la suya.

Juan dijo:

—Sería, necesario que un médico viniera aquí. ¿Pero en dónde encontrarle? ¿A quién dirigirnos en una comarca ocupada por los realistas? Puede ser que en Montreal… sí, sólo allí es posible. Indicadme cual es el médico que posee vuestra confianza, e iré a buscarle.

—¿A Montreal? —preguntó Bridget.

—Es preciso, madre mía. Bien vale la vida del señor de Vaudreuil que yo arriesgue la mía…

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