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—Sin duda estoy siendo castigado por ello; o lo seré algún día.

—No entiendo lo que dices, Basil —exclamó Dorian Gray, volviéndose—. Tampoco sé lo que quieres. ¿Qué es lo que quieres?

—Quiero al Dorian Gray cuyo retrato pinté en otro tiempo —dijo el artista con tristeza.

—Basil —dijo el muchacho, acercándose a él, y poniéndole la mano en el hombro—, has llegado demasiado tarde. Ayer, cuando oí que Sibyl Vane se había quitado la vida…

—¡Quitado la vida! ¡Cielo santo! ¿Se sabe a ciencia cierta? —exclamó Hallward, mirando horrorizado a su amigo.

—¡Mi querido Basil! ¿No pensarás que ha sido un vulgar accidente? Por supuesto que se ha suicidado.

El hombre de más edad se cubrió la cara con las manos.

—Qué cosa tan terrible —murmuró, el cuerpo entero sacudido por un estremecimiento.

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