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—¿Quieres lechuga, conejo? —dijo Rosalind levantando la lechuga que acompañarían con huevos duros—. Ven y quítamela —agregó, y él se estiró y mordisqueó la lechuga arrugando la nariz.

—Buen conejo, lindo conejo —dijo palmeándolo como solía palmear al conejo de su casa. Pero era absurdo. Fuera lo que fuera, él no era un conejo doméstico. Lo convirtió en francés. «Lapin», lo llamó. Pero fuera lo que fuera, él no era un conejo francés. Era simplemente y tan sólo un inglés nacido en Porchester Terrace, educado en Rugby; y ahora empleado público al servicio de Su Majestad. Así que probó con «Bunny», pero fue peor. «Bunny» era alguien regordete, débil y cómico; él era delgado pero fuerte, y serio. Aún así, se le arrugaba la nariz.

—Lappin —exclamó de repente con un grito suave, como si hubiera encontrado la palabra que buscaba.

—Lappin, Lappin, Rey Lappin —repitió.

Parecía encajarle a la perfección; él no era Ernest, era el Rey Lappin. ¿Por qué? No lo sabía.

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