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—¡Qué dura es el agua de París! —dijo.

La señora Boche ya no lavaba con tanto vigor. Se entretenía, empleando cada vez más tiempo en dar jabón, para quedarse allí y enterarse de aquella historia que, desde hacía quince días, se moría de curiosidad por conocer. Tenía la boca medio abierta en su burda cara; sus ojos, saltones, relucían. Pensaba, con la satisfacción de haber acertado:

—O sea que es esto, la chica habla demasiado. Ha habido gresca.

Luego, en voz alta:

—¿Así que no se porta bien?

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