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Gervaise había levantado rápidamente la cabeza. Virginie, que tenía su edad, era un poco más alta que ella, morena, bonita a pesar de su cara un poco alargada. Llevaba un viejo vestido negro de volantes y una cinta roja en el cuello; iba esmeradamente peinada, con el moño recogido en una redecilla de felpilla azul. Durante un instante, en mitad del pasillo central, entornó los párpados, como si buscara algo; al ver a Gervaise, decidió pasar cerca de ella, erguida, insolente, contoneándose, y se colocó en la misma fila, cinco tinas más allá.

—¡Vaya un antojo! —continuó diciendo la señora Boche, ahora en voz más baja—. No ha lavado en su vida una media… ¡Menuda holgazana! ¡Le digo yo…! ¡Una costurera que no recose ni su ropa! ¡Es de la misma madera que su hermana, la bruñidora, esa granuja de Adèle, que falta al taller cada dos por tres! No conocen ni a sus padres, nadie sabe de qué viven, si una hablara…, ¿qué es lo que está frotando? ¡Vaya, son unas enaguas! ¡Qué asco, la de cosas que habrán visto esas enaguas!

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