Ernest Bronson empujó la puerta y asomó la cabeza por la rendija. Allá abajo, al fondo del despacho, tras su imponente mesa de director, se hallaba Mark Welles. ?¿Me llamabas, Mark? ?Oh... ?levantó vivamente la cabeza?. Pasa, pasa, Ernest. Ernest pasó y cerró tras de sí con un seco golpe. ?Hace un día infernal ?farfulló, al tiempo de desplomarse en una butaca situada junto a la mesa. Buscó un cigarrillo?. ¿No tienes por ahí algo que llevar a la boca? ?¿Chicle? ?Déjate de tonterías. Un pitillo. ?Y echando el sombrero hacia la nuca, bostezó diciendo?: No he dormido en toda la noche. Me has enviado al aeropuerto.... ¡Puaff! Qué fastidio, Mark ?inclinóse sobre el tablero de la mesa?. ¿Por qué me haces a mí esos encarguitos? Sin esperar respuesta, dejó sobre la mesa una buena docena de cuartillas. ?Ahí lo tienes. Si te apresuras a dar órdenes, aún puedes insertarlo en la tirada matinal. No es nada sorprendente, ¿eh? No vayas a pensar que todo lo que reluce es oro ?hizo un gesto vago, encontró al fin un largo cigarrillo en una caja de madera tallada, lo encendió, fumó con deleite y se dignó, al fin, quitar el sombrero que colocó en la rodilla que cruzaba sobre la otra?