BART Calloway dejó descansar el hacha y se limpió con la manga de la camisa de franela a cuadros el sudor que empapaba su rostro, curtido por el sol y el cortante viento procedente de los nevados montes Uinta, en cuyas estribaciones se hallaba talando pinos. Bart era el mayor de los Calloway. Tenía treinta y tres años y un cuerpo alto y delgado, de músculos apretados y endurecidos por la dura labor del campo en aquellas tierras fértiles, pero bravías, que ofrecían una tenaz resistencia a ser roturadas e incorporadas al progreso. No sólo era la Naturaleza la que ofrecía resistencia a ser arrancada de su milenaria improductividad: también los hombres luchaban denodadamente por retrasar el cultivo de aquellas tierras, defendiendo unos intereses más o menos legítimos. ?¿Has oído, Bart? ?gritó su hermano Jim. Era el menor ?Veintidós años? y el único soltero de los tres. Era moreno también, como todos los Calloway, y más bajo y corpulento que Bart. Estaba cortando otro pino a unas cincuenta yardas.