Hace sólo seis días que haempezado el otoño, y en los campos soplan tempestades revolucionarias y vientosde miedo. Un rumor de pasos africanos se acerca a Madrid. Los generalessublevados, los vencedores de Toledo, quieren tomar café en la Gran Vía y oírmisa en los Jerónimos.Un cerco de muerte acecha desde Majadahonda hasta Vallecas. Regulares y legionariosatacan en la Casa de Campo y asaltan la Ciudad Universitaria protegidos por loscañones del cerro Garabitas. Allí, en las trincheras, junto a las facultades,en las salas del Clínico, les paran los milicianos socialistas, republicanos,anarquistas y comunistas, las brigadas internacionales; el pueblo de Madrid,hombres y mujeres que no les dejan pasar. Dentro de la ciudad hay otrofrente en el que miles de personas sobreviven al miedo. Ya no hay apenaspaseos, pero aún se fusila al margen de la ley. Durante cuatro largos meses decombate, Madrid será la patria del sufrimiento. Cuando, agotados, descansen losfrentes, seguirá la batalla en el cielo. Bombas sobre Alcalá, bombas sobre ElPrado, bombas sobre Atocha... Arden las chabolas del barrio de Tetuán, arde elpalacio de Liria... Una alfombra de niños muertos cubre Getafe. Y aparece lapunzada del hambre. Ya no hay qué comer en Madrid, pero Madrid resiste. A oscuras, las calles estándesiertas y ciegas, resuenan las descargas de fusilería, el chasquido rítmicode las ametralladoras y, de vez en vez, los cañonazos densos y opacos. En elpecho la angustia, la zozobra y el dolor de todo y por todo. Pero Madrid resiste. Y se haceleyenda.