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Atravesó una gran habitación de techo bajo que tenía aspecto de estancia de una fortaleza; desde ella entró en otra más pequeña, en la que ardía un chisporroteante fuego en un hogar abierto; dejó también esta habitación para penetrar en la suya. Tenía ésta la misma comodidad y buen gusto que se revelaba en el patio, y los suaves matices del color de las paredes y de los muebles creaban un ambiente tibio y elegante.

Raras veces penetraba Juana Withersteen en su habitación particular sin mirarse en el espejo. Gustaba de ver reflejada en el cristal la belleza de su rostro, que oyó ponderar desde la más temprana edad. Sus parientes y amigos, y más tarde un tropel de adoradores mormones y gentiles, habían avivado la llama de su innata vanidad. De aquí que a los veintiocho años apenas pensase en su maravillosa influencia para el bien de la pequeña comunidad de Cottonwoods, de la que su padre la dejó casi dueña absoluta; acariciaba con preferencia los sueños que le inspiraba la seguridad del encanto de su belleza. Esta vez, sin embargo, mirábase en el espejo con alegría distinta y sin la acostumbrada sonrisa de complacencia. Porque hoy importábale más ser hermosa por su nuevo amigo que por sí misma; quería ser bella a los ojos de Lassiter, aquel hombre cuya terrible fama había cruzado el enorme desierto de piedras y praderas de artemisa, aquel hombre de voz suave y rostro triste, que odiaba y mataba a los mormones.

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