El Americano

El Americano

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Valentin se ruborizó un poco, pero se rio.

—No me cortarán el cuello si puedo evitarlo. Además, el honor de uno no tiene dos raseros diferentes. Sólo sabe que está herido; no pregunta cuándo, ni cómo, ni dónde.

—¡Más tonto es, entonces! —dijo Newman.

Valentin dejó de reírse; tenía un aspecto solemne.

—Le ruego que no diga nada más —dijo—. Si lo hace, casi pensaré que no le importa… que no le importa… —y se detuvo.

—¿Qué?

—Esa cuestión… el honor de uno.

—Piense lo que le plazca —dijo Newman—. Imagínese, ya que está en ello, que me importa usted… aunque no lo merece. Pero regrese indemne —añadió a continuación— y le perdonaré. Y entonces —continuó mientras Valentin se marchaba— le embarcaré directamente a América.

—Bueno —respondió Valentin—, si he de pasar a una nueva página, éste puede ser el colofón a la antigua —y después encendió otro cigarro y se marchó.

—¡Maldita sea esa chica! —dijo Newman, mientras la puerta se cerraba tras Valentin.


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