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Madame de Bellegarde no hizo el menor movimiento, pero estaba tan pálida como su hija. El marqués bajó la vista hacia su madre. Ella no dijo nada durante un rato, pero valientemente sus penetrantes ojos claros no se apartaron de Newman. El marqués se irguió y miró al techo.

—¡Es imposible! —dijo Newman con suavidad.

—Es impropio —dijo madame de Bellegarde.

Newman empezó a reírse.

—¡Ah, están bromeando! —exclamó.

—Hermana, no tienes tiempo; vas a perder el tren —dijo el marqués.

—Venga, ¿está loco? —preguntó Newman.

—No, no piense eso —dijo madame de Cintré—. Pero me marcho.

—¿Adónde va?

—Al campo, a Fleurières; a estar sola.

—¿Para dejarme? —dijo lentamente Newman.

—No le puedo ver, ahora no —dijo madame de Cintré.

—Ahora… ¿por qué no?

—Estoy avergonzada —dijo simplemente madame de Cintré.

Newman se volvió hacia el marqués.

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