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—¿Prudente…? —Lo miró veinte segundos con un exquisito y pálido brillo en la mirada. ¡Oh!, pero a estas alturas Densher ya no necesitó torcer el gesto; lo había torcido para sus adentros nada más cometer esa equivocación. Había hecho justo lo que ella le había pedido en Londres que no hiciera; había tocado, estando a solas con ella, el nervio hipersensible del que le había hablado. Desde aquella ocasión en Londres no había vuelto a tocarlo; pero notó que ahora le resultaba aún más insoportable. Así que por un momento se quedó más desconcertado que jamás en toda su vida. No podía insistir en que pensaba que estaba muriéndose, pero tampoco podía fingir que la creía indiferente a las precauciones. Entretanto, ella redujo sus posibilidades.

—¿Tan terriblemente enferma cree que estoy?

Abochornado, se replegó sobre sí mismo; pero después de ruborizarse hasta la raíz del cabello dio con lo que estaba buscando.

—Creeré lo que usted me diga.

—Bueno, pues estoy espléndidamente.

—¡Oh!, eso salta a la vista.

—Me refiero a que puedo vivir.

—Nunca lo he dudado.

—¡Sólo digo que tengo muchas ganas de vivir…! —insistió.

—¿Y bien…? —preguntó cuando ella hizo una pausa conmovida.

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