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Descendió a un banco del río. Nunca había visto el agua. La superficie tenía buen aspecto y no advertía irregularidades en el terreno. Con audacia, dio un paso hacia ella y se hundió, lloriqueando de miedo, en lo desconocido. Estaba frío y boqueó antes de comenzar a respirar con rapidez. El agua se introducía en sus pulmones en lugar del aire, que era el que siempre le había acompañado en el acto de respirar. El sofoco que experimentó fue como la punzada de la muerte. Para él significaba la muerte. No tenía noción consciente de la muerte, pero, como cada animal salvaje, poseía su instinto. Para él era el dolor más grande. Era la esencia misma de lo desconocido; era la suma de los terrores de lo ignoto, la única catástrofe culminante e impensable que podía sucederle, sobre la cual nada sabía y a la que temía por encima de todo.

Regresó a la superficie y el aire dulce penetró a raudales por su hocico abierto. No volvió a hundirse. Casi como si fuera en él una costumbre establecida desde hacía tiempo, se puso a chapotear con las patas delanteras y comenzó a nadar. El banco de arena más cercano estaba a una yarda, pero arribó a él con el lomo, y la primera cosa que vieron sus ojos fue la orilla opuesta, hacia la cual empezó a nadar inmediatamente. El río era pequeño, pero en el remanso se ensanchaba unos veinte pies.

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