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—Henry, es una maldita desgracia que nos hayamos quedado sin munición.

Bill había terminado de fumar su pipa y ayudaba a su compañero a extender la cama de pieles y mantas sobre las ramas de los abetos que había preparado sobre la nieve antes de cenar. Henry gruñó y comenzó a desabrocharse los mocasines.

—¿Cuántos cartuchos dijiste que te quedaban? —preguntó.

—Tres —fue la respuesta—. Y me gustaría que hubieran sido trescientos. Así podría mostrarles para qué sirven, ¡malditos sean!

Sacudió uno de sus puños con furia contra los relucientes ojos y colocó sus mocasines junto al fuego.

—Y me gustaría también que pasara esta ola de frío —continuó—. Llevamos ya dos semanas con cincuenta grados bajo cero; y también quiero que acabe este viaje, Henry. No me gusta el cariz que está tomando. No me siento bien, no sé…, me gustaría que el viaje hubiera acabado y que tú y yo estuviéramos en el fuerte McGurry jugando al cribbage^[1]…, eso es lo que me gustaría.

Henry volvió a gruñir y se metió en el improvisado lecho. Cuando ya estaba medio dormido, su compañero le despertó.

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