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Después de los «Pescadores de perlas», escribió un artículo sobre la profesión de marino, otro sobre la caza de tortugas, y un tercero sobre los vientos alisios del nordeste. Luego decidió probar fortuna con un relato y, de una tirada, acabó seis que envió a distintas revistas. Escribía prolífica, intensamente, de la mañana a la noche, hasta muy tarde, y sólo interrumpía su trabajo para ir a la biblioteca o visitar a Ruth. Se sentía increíblemente feliz. La vida era maravillosa. Se hallaba en un estado de excitación constante. Le embargaba el placer de la creación que se supone destinado a los dioses. Todo cuanto le rodeaba —el olor a verduras en mal estado y a jabón de lavar, la figura desaliñada de su hermana y el rostro burlón del señor Higginbotham— era un sueño. El mundo real estaba en su cabeza, y las historias que escribía eran pequeños retazos de esa realidad.

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