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Le sorprendía la gran cantidad de historias impresas que parecían muertas. En sus líneas no había luz, ni vida, ni colorido. No soplaba en ellas el hálito de la vida y, sin embargo, se vendían a dos centavos la palabra, a veinte dólares cada mil palabras; así lo había leído en un recorte de periódico. Le asombraban los numerosos cuentos escritos con ligereza e inteligencia, eso lo reconocía, pero que carecían de vitalidad y de realismo. La vida era extraña y maravillosa, y estaba llena de problemas, sueños, hazañas heroicas, y, sin embargo, aquellas historias hablaban únicamente de las cosas más cotidianas. Él sentía el empuje de la vida, sus fiebres y sudores, su feroz rebeldía… ¡y había que escribir sobre eso! Quería ensalzar a los paladines de los sueños imposibles, a los locos amantes, a los gigantes que luchaban, oprimidos, entre el terror y la tragedia, haciendo vibrar al mundo con su valentía. Y, sin embargo, las historias de las revistas parecían decididas a glorificar a los señores Butler, miserables cazadores de dinero, y los amoríos de los hombres y mujeres más vulgares. ¿Sería debido a que los directores de las publicaciones eran también seres vulgares?, se preguntaba. ¿O tenían quizá miedo a la vida esos escritores, directores y lectores?

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