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Buscó a tientas el pomo de la puerta y entró en una habitación iluminada, donde se hallaban su hermana y Bernard Higginbotham. Ella le remendaba unos pantalones, mientras el cuerpo esquelético de su marido reposaba en dos sillas, con los pies colgando en el aire con sus viejas pantuflas. Le miró por encima del periódico que estaba leyendo, mostrando un par de ojos oscuros, hipócritas e inquisidores. Martin Eden era incapaz de mirarle sin sentir repulsión. No comprendía lo que había visto su hermana en aquel hombre. Le parecía una sabandija, y siempre sentía el impulso de aplastarle con el pie.

«Algún día le romperé la cara», pensaba a menudo para consolarse de su existencia.

Los ojos zorrunos y crueles de su cuñado le observaban con desaprobación.

—Está bien —exclamó Martin—, será mejor que lo sueltes…

—Pintaron la puerta la semana pasada —dijo el señor Higginbotham, en un tono entre quejumbroso y amenazante—; y ya sabes lo caros que están los jornales. Deberías ser más cuidadoso.

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