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—¿Le he contado cómo leí su relato por primera vez? —exclamó el señor Ford—. No, claro que no. Venía de Nueva York y, cuando el tren se detuvo en Ogden, subió el chico de los periódicos con el último número de la Transcontinental.

«¡Dios mío! —pensó Martin—. Viajas en un vagón de primera clase mientras yo paso hambre por los cinco miserables dólares que me debes».

Le invadió una oleada de indignación. El daño que le había infligido la Transcontinental se alzó gigantesco ante él, pues revivió los sombríos meses de vanas expectativas, de hambre y de privaciones; y el hambre le asedió, y empezó a corroer sus entrañas, recordándole que no había comido nada desde el día anterior, en que apenas había probado bocado. Por unos instantes lo vio todo rojo. Aquellos individuos no eran siquiera ladrones. Eran vulgares rateros. Se habían hecho con su relato a base de mentiras y falsas promesas. Pues bien, él les enseñaría. Y tomó la firme decisión de que no salir de allí sin el dinero. Recordó que no podía regresar a Oakland sin él. Se dominó con esfuerzo, pero no antes de que la expresión feroz de su rostro les intimidara.

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