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—¿Ha dejado alguna dirección el señor Brissenden? —preguntó al recepcionista, que le miró unos instantes con curiosidad.

—¿Acaso no se ha enterado? —inquirió éste.

Martin dijo que no.

—Pero si ha salido en todos los periódicos. Lo encontraron muerto en la cama. Un suicidio. Se pegó un tiro en la cabeza.

—¿Lo han enterrado ya? —Martin pareció oír su voz en la lejanía, como si fuera otra persona la que hiciera esa pregunta.

—No, el cuerpo lo enviaron al este después de la investigación. Los abogados de la familia se ocuparon de todo.

—Se han dado mucha prisa, la verdad —exclamó Martin.

—No crea. Todo ocurrió hace cinco días.

—¿Cinco días?

—Sí, hace cinco días.

—Oh —exclamó Martin, dándose media vuelta para salir.

En la esquina entró en la Western Union y envió un telegrama a The Parthenon para decirles que procedieran a publicar el poema. Sólo tenía cinco centavos en el bolsillo para regresar a casa en tranvía, así que envió el mensaje a cobro revertido.

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