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Cuando llegó a su habitación, volvió a enfrascarse en su trabajo. Los días y las noches se sucedieron, y él seguía sentado en su mesa escribiendo. No iba a ningún sitio, si exceptuamos la casa de empeños, no hacía ejercicio, comía maquinalmente cualquier cosa cuando estaba hambriento y tenía algo que cocinar; de lo contrario, salía a la calle. A pesar de que tenía la historia en la cabeza, capítulo por capítulo, se le ocurrió un principio que aumentaba su interés, aunque requiriera veinte mil palabras más. No es que tuviera una necesidad vital de perfección, pero sus cánones artísticos le obligaban a hacer las cosas bien. Continuó sumergido en el trabajo, extrañamente distanciado del mundo que le rodeaba, sintiéndose como un fantasma entre aquellos vestigios literarios de su vida anterior. Alguien había dicho que un fantasma era el espíritu de un hombre al que faltaba lucidez para comprender que había muerto; y Martin se detuvo a pensar si no sería ése su caso.

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