Ismaelillo

¡Son las ideas, que ascienden,

Rotas sus cárceles!

Del muro arranca, y cíñese,

Indio plumaje:

Aquella que me dieron

De oro brillante,

Pluma, a marcar nacida

Frentes infames,

De su caja de seda

Saca, y la blande:

Del sol a los requiebros

Brilla el plumaje,

Que baña en áureas tintas

Su audaz semblante.

De ambos lados el rubio

Cabello al aire,

A mi súbito viénese

A que lo abrace.

De beso en beso escala

Mi mesa frágil;

¡Oh, Jacob, mariposa,

Ismaelillo, árabe!

¿Qué ha de haber que me guste

Como mirarle

De entre polvo de libros

Surgir radiante,

Y, en vez de acero, verle