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FALSTAFF.—Reflexiona, bribón, reflexiona. ¿Te imaginas que he de poner mi alma en peligro, gratis? En una palabra, no procures estar colgado de mi, que no he nacido para ser el patíbulo en que te han de colgar. Vete. Una cuchilla poco larga y un poco de muchedumbre, te hacen falta. Vete a tus dominios de Pickthatch, vete. No queríais llevar una carta mía, ¡bribón! ¡Hacéis punto de honor! ¡Por vida mía, has de saber tú, insondable bajeza, que lo más que puedo hacer yo mismo es mantener íntegras las circunstancias de mi honor; yo, yo, yo mismo, algunas veces, dejando el temor al cielo en mi mano izquierda, y ocultando en la necesidad mi honor, me veo precisado a buscar astucias, a acechar, a sorprender; y sin embargo vos pretendéis esconder vuestros harapos, vuestra figura de gato montés, vuestros dicharachos y vuestros brutales juramentos, bajo la capa de vuestro honor! ¡No, no lo haréis nunca!

PISTOL.—Cedo. ¿Qué más podéis exigir de un hombre?

Entra Robin

ROBIN.—Señor, hay aquí una mujer que desea hablaros.

FALSTAFF.—Déjala entrar.

Entra la Sra. Aprisa

APRISA.—Buenos días a vuestra señoría.

FALSTAFF.—Así los tengas, buena esposa.

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