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Lappin y Lapinova

Estaban casados. Todavía se escuchaba la marcha nupcial. Había palomas revoloteando y niños con chaquetas Eton arrojaban arroz. Un fox terrier corría por el sendero. Ernest Thorburn conducía a la novia hasta el coche atravesando esa pequeña y curiosa multitud de completos extraños que siempre se reúne en Londres para compartir la felicidad o la infelicidad de los otros. Ciertamente, él se veía apuesto y ella, tímida. Más arroz. Y el coche arrancó.

Eso fue el martes. Ahora era sábado. Rosalind todavía debía acostumbrarse a la idea de ser la señora de Ernest Thorburn. Tal vez nunca se acostumbraría a ser la señora de Ernest. Quien sea, pensó al sentarse junto al ventanal del hotel y contemplar las montañas detrás del lago, mientras esperaba que su esposo bajara a desayunar. Era difícil acostumbrarse a un nombre como Ernest. No es el nombre que hubiera elegido. Habría preferido Timothy, Antony o Peter. Tampoco tenía cara de Ernest. El nombre sugería los aparadores de caoba del Albert Memorial, los grabados de acero de Prince Consort con su familia; el comedor de su suegra en Porchester Terrace, en pocas palabras.

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