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Sin ese mundo, se preguntaba Rosalind, ¿cómo podría haber sobrevivido ese invierno? Por ejemplo, el día del festejo de las bodas de oro, cuando todos los Thorburn se reunieron en Porchester Terrace para celebrar los cincuenta años de esa unión que había sido tan bendecida (¿no había nacido Ernest Thorburn acaso?) y tan fructífera (¿no habían nacido otros nueve hijos más, muchos de ellos ya casados y con hijos?). La aterrorizaba esa fiesta. Pero no podía faltar. Al subir las escaleras, sentía con amargura que era una huérfana, una mera gota entre todos los Thorburn reunidos en la gran sala empapelada en satén con los ilustres portarretratos familiares. Los Thorburn vivos se parecían a los de las pinturas, sólo que en lugar de labios pintados tenían labios reales. A raíz de eso comenzaron los recuerdos de la escuela primaria; cómo uno le había corrido la silla a la institutriz, bromas sobre sapos y cómo los metían en las sábanas de las niñas. En cuanto a ella, nunca le había hecho una zancadilla a alguien siquiera. Con el regalo en la mano, se acercó a su suegra, vestida de amarillo suntuoso, y a su suegro, que llevaba un clavel amarillo en la solapa.

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