La noche extendía su manto de sombras sobre el campo de batalla de Gettysburg. Durante la tarde precedente, la magnífica brigada de Pickett había escrito una de las más bellas y vibrantes páginas en la historia de los Estados Unidos. Los bravos luchadores tejanos habían marchado una y otra vez a pecho descubierto y bajo un huracán de metralla al asalto de Cementery Hill, cara a la muerte y a la gloria. Su heroica gesta quedaría en adelante como uno de los más gloriosos timbres del Estado de la Estrella Solitaria; pero en aquellos momentos sus cuerpos inmóviles esmaltaban la ladera de la colina trágica.Los más habían librado su último combate, pero aún quedaban muchos con vida, desangrándose lentamente entre sordos lamentos de dolor y agonía que llenaban el aire como el fondo doliente de una sinfonía de muerte y de tragedia.En una pequeña hondonada a media ladera, algunos cuerpos revueltos semejaban dormir el último sueño, tirados en extrañas posiciones. De pronto, la luna, en su triste revista de inspección, alumbró la hondonada, mostrando a uno de ellos removiéndose un tanto con un gemido sordo.