Rex Smith oyó el timbrazo y soltó el libro que estaba leyendo, al tiempo de ponerse en pie con pereza. Se hallaba tendido en un diván, tenía el tórax desnudo debido al calor y los cabellos rubios algo alborotados. Refunfuñando, pues no esperaba a nadie y se sentía muy a gusto en su pequeño apartamento, y una visita a tales horas le molestaba en extremo, al tiempo de dirigirse a la puerta se iba poniendo la camisa y tratando de abotonarla, si bien sólo logró abrochar los dos primeros botones y su pecho velludo y fuerte quedaba al descubierto, en el cual relucía una cadena de plata bastante gruesa y una cruz del mismo metal, lisa y sin imagen, de tamaño más que regular. Del saloncito a la puerta de la calle había muy poco trecho, de modo que llegó en dos zancadas. Al abrir y verse con su padre, lanzó una exclamación de asombro. ?Padre, ¿tú? Richard Smith sonrió apenas. Apretó vigorosamente la mano de su hijo y después le abrazó con enorme cariño. ?Hola, Rex, ¿cómo anda eso? Como Mahoma no va a la montaña, la montaña viene a Mahoma. Rex devolvió el abrazo con firmeza y atrayendo a su padre por los hombros, cerró la puerta y le hizo avanzar hacia él. ?Ya conoces mi trabajo, padre. No siempre puede uno desplazarse. El padre miró a un lado y otro, sonrió y meneó la cabeza. ?Ni que de Dallas a mi comarca hubiera mil leguas, Rex. Pues sólo hay veinte kilómetros.