Ya todo había terminado. Resultaba difícil creerlo, pero era así. Este era el fin. El fin de todo. Cuatro años de horrores, de sangre, de muerte, de hambre, de destrucción, odios y rencores. De bajezas y de hazañas, de ruindades y de heroísmos. De todo lo bueno y todo lo malo que puede tener siempre una guerra. De todo lo pésimo y espantoso que tiene siempre una guerra civil. Y todo eso había tocado a su fin. Ahora ya no había guerra. Era un once de junio. Del año 1865, exactamente. El año de la paz. El año de la victoria federal. El año de la derrota confederada. El año de su derrota, en suma.