Como si tuviera fuerza propia, como si se llevara consigo la vida que había alentado en el ser al cual perteneció, la sangre avanzaba serpenteando sobre las tablas del suelo del camarote, despacio, con un arrastrarse viscoso y adormilado, pero continuo.Norton cerró la puerta y contempló el siniestro reguero con el entrecejo fruncido y acariciándose pensativo el mentón. Fuera se oía la algarabía de las voces indígenas, y la música de un instrumento que sonaba como una ocarina se confundía con las órdenes salpicadas de juramentos del contramaestre. El tibio viento de la tarde comenzaba a soplar. Los oblicuos rayos del sol se colaban amables por entre las celosías del camarote. El inevitable perfume del stick-laque parecía, con la llegada al muelle, más intenso.La sangre manaba por debajo de la puerta del ropero-alacena que existía en el mamparo lateral. Norton fue hacia allí. Titubeó antes de abrir aquella puerta. Luego hizo girar la llave puesta en la cerradura y tiró cautelosamente.