Cuando James Taylor divisó los contornos del rancho «Ana María», dio un fuerte tirón a las riendas de su ruano, el cual se encabritó primero y se detuvo después. Una suave brisa agitaba las copas de los árboles que vistos desde el picacho en que Taylor se hallaba, daban la sensación de ser encrespadas olas del mar de la tierra; trinaban los pájaros en los espinos; murmuraban las aguas de los arroyos y una fuente que brotaba de una monumental roca negra, saltaba de piedra en piedra e iba a caer protestando sobre el frondoso valle que tomaba de ella su nombre y en el que el sol parecía danzar y bullir.James, ajeno a aquel soberbio panorama, sólo tenía ojos para contemplar en silencio los perfiles del rancho que tan encontrados recuerdos despertaba en su mente. Tras un esfuerzo supremo se dominó e hizo una ligera presión a su cabalgadura, que reanudó la marcha con lentitud.Tan abstraído iba, que ni siquiera paró mientes en el ruido de pisadas que comenzó a oírse. Sólo lo advirtió cuando a corta distancia sonó una ronca voz de antiguo conocida, que gritaba:?¡Te juego mi bayo contra tu sucio pañuelo a que es Taylor!