CUANDO Dudley J. Chase llamó por teléfono para anunciar con voz entrecortada que temía haber matado a una mujer, Johnny Stokes estaba precisamente pensando en él. Pensaba en él con mucha frecuencia. En realidad, y desde hacía más de un mes, Chase había bloqueado su horizonte, trastocado su vida, minado sus convicciones y desviado el curso de su destino. En el momento de sonar el teléfono se hallaba Johnny Stokes tendido en la cama de su nuevo apartamento de Lakeview Bulevar, enfundado el pijama, pero, aunque era muy tarde, sin dormir aún. Dudley J. Chase tenía la culpa de su insomnio. La tenía también de que hubiera trocado su oscura habitación en el Redmount Hotel por aquel pisito ultramoderno, confortable, limpio, luminoso, dotado de aire acondicionado y de todas las comodidades apetecibles; la tenía de que hubiera trasladado su oficina, antes situada en la vetusta Horniman House, al rascacielos del La Java Building; la tenía de que hubiese cambiado su zarandeado «Chevrolet» del 52 por un modelo blanco y verde 1958.