El tren, renqueando, se detuvo en Getaluma. La parada oficial era de tres minutos, pero los viajeros habituales tenían la seguridad de que les sobraba tiempo para apearse, beber, jugar una partidita? ¡La media hora no había quien se la quitara! Aquella mañana, cuando los primeros chirridos de hierros dieron a entender que el armatoste iba a ponerse en movimiento de nuevo, subió Cliff Breese al mismo. Era hombre de treinta años, poco más o menos, alto, fuerte, musculoso. Vestía con desaliño. Por debajo del sombrero, colocado de cualquier modo, se escapaban rubios mechones de un cabello que desde hacía meses no tuvo contacto con la tijera. Sonreía casi siempre. Sonreía con los labios y con los ojos de alegres pupilas grises. Sus ademanes, desenvueltos y rápidos, denotaban su inquietud espiritual.